A veces, raramente, como esos vientos suaves que vienen de lugares que solo recordamos en sueños, algo se enciende en mí, sin previo aviso, sin razón aparente. Es un destello leve, íntimo, casi sagrado. Veo a una mujer. No la conozco. Quizá es apenas un rostro al borde de una fotografía, o una aparición fugaz en una pantalla que no sabe de tacto ni de aliento. No es su belleza lo que me detiene, sino una vibración más honda: un misterio en la mirada, una ternura apenas insinuada en la curva de su boca. Algo que no puedo nombrar, pero que me sacude como si despertara en mí todos esos amores que aún no hemos vivido.
En ese instante que apenas cabe en el tiempo, me enamoro. No del cuerpo, aunque lo admire, sino de lo que ella evoca sin proponérselo: una melancolía que me es conocida, una calma fuerte, una inteligencia que no necesita pronunciarse. Me enamoro no de lo que es, sino de lo que intuyo que podría ser. De la idea de ella, sentada frente a mí, sonriendo como quien ya conoce el final de esta historias.
No sé su nombre. No he oído su voz ni he visto su manera de mirar cuando nadie la observa. Pero su imagen, un pequeño eco visual, continua hablándome como si leyera partes de mí que ni yo comprendo, como si hubiera en ella algo que ha pertenecido a mi vida antes incluso de que llegara. Y cuando su figura se pierde, algo mío queda allí, colgado de un hilo invisible, como un suspiro que no ha encontrado el valor de salir, ahogado para siempre.
Sigo adelante sabiendo que, con toda seguridad, jamás la veré, pero también sabiendo que hay presencias que, aún ausentes, son capaces de inclinar suavemente el eje de una vida. Porque hay encuentros que no necesitan cuerpos. Hay deseos que arden sin tocar. Y hay mujeres que sin saberlo, desde el ese lado silencioso, habitan un rincón secreto del alma... aunque nunca crucen la calle hacia mí.
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